НАСТОЯЩЕЕ современная русская литература

Лидия Сычева

Самородок

Стояла середина марта, весна рождалась из грязи, остатков просевших, серых сугробов, какой-то болезненной бескормицы - худые воробьи копались в кучах навоза, перезимовавшие вороны без конца каркали - уныло, приглушенно, ни в небе, ни на земле не было ни одной яркой краски - все сливалось в пасмурную, размытую муть.

Вечером она достала из ящика шкафа целлофановый пакет с лекарствами, аккуратно разложив их на столе, принялась изучать аннотации. Химию она знала, - усмешка скривила ее губы, - не хуже Базарова, да. Мгновенная, легкая смерть. Вечером - жизнь, ночью - сон. Она не чувствовала страха, а лишь взрослую, умудренную усталость, и все прикидывала на бумажке, как бы отобрать все точно, ничего не перепутать, не ошибиться. Об умерших - хорошо или никак, пусть лучше никак после смерти, чем плохо при жизни. Она ни о чем не думала, ничего не хотела, голова раскалывалась, и она с радостью вспомнила, что отравившись, попутно избавиться и от этой боли.

- Захворала чем? - мать стояла рядом, тревожно заглядывая в ее лицо.

- Нет.